Плоды манцинеллы (Максим Львович Сугробов). 2018г.

"Плоды манцинеллы" - это интригующая книга, написанная с острым умом и глубоким пониманием человеческой природы. В этой истории слепая вера, безрассудное подчинение авторитетам и опасное обожание превращаются в ядовитые плоды, разрушающие все вокруг. Новый мир рождается из гнева и ненависти, продолжая цикл пороков, которые уничтожили предыдущую цивилизацию. Однако даже среди обломков прошлого, среди воплей отчаяния, проступает идея Совершенства. Она неуклонно движется к своей истине, напоминая о том, что даже в самых темных моментах есть надежда на лучшее. "Плоды манцинеллы" - это захватывающее путешествие в поисках истины и света в мире, обреченном на гибель.

Мир стал другим. Мы живем в другом мире. Должно быть был какой-то сбой в сверхсложной системе высшей математики. Общество скорбит о случившемся. Общество ищет смысл, способ оправдания себя перед вечностью. Вечность неумолима. Время становится пыткой. Человек обращается внутрь, но невозможно жить в вечности былого света либо во тьме утраченного. Наука думает, что справилась с чувствами, перебрав их холодными пальцами алгебры, но немыслимость случилась вновь – кубики чувства бытия падают на ребра, а из углов глядят следы бешенства и презрения. Фундаментальные числа вечности сошли с оси. Нет закономерности. Все случайно. Кошмар бесконечен. Личность убежденно ищет смайлик подлинного счастья – и волна изысканного плавающего над мраком самого лучшего непонятно пугает своим пришествием из неведомой дали. На переднем плане трагедия науки, взорвавшейся в первоначальном чувсте космическо-органического единства, на заднем – технические эксцессы релятивистской философии, воюющей с наиболее значимыми ценностями жизни. Характеры освобождаются от оков моральных основ, непреодолимость неведомого заглушает голос совести. Кто бы мог знать, какие открытия мы сделаем в повседневности, если восстанем против массы малоинтересных иллюзий и обернемся к силе страждущей, вдохновенной подлости? Осколочный набор ментальных ощущений диссонирует в дикий безумный оркестр. Музыку пишут в пустоте. Желание заряжает иконкой смерытельной удавки. Свобода падения превращает нас в космическую пыль. У Счастья нет лица.