Завтра, как обычно - это книга русского писателя Бориса Васильева, опубликованная в 1987 году. Роман описывает один день из жизни главного героя, который работает в музее и обладает необычным даром - умением видеть вещи и предметы такими, какими они были в прошлом. В течение дня он встречается с разными людьми, в том числе с бывшей женой, и наблюдает за их жизнью, задумываясь о смысле своего существования. Книга является лирической медитацией о времени, памяти, любви и судьбе, написанной в изысканном стиле и полной глубоких мыслей и философских размышлений.
Завтра, как обычно - это книга, которая рассказывает о человеке, который живет обычной жизнью, но внутри него бурлит множество эмоций и мыслей. Он проводит свой день на работе, где сталкивается с разными людьми и событиями, и дома, где он один со своими мыслями. Главный герой задумывается о смысле жизни, о том, что такое счастье и почему оно кажется таким недостижимым. Он пытается найти ответы на свои вопросы, наблюдая за окружающим миром и анализируя свои чувства и мысли. Книга написана в тонком, лирическом стиле и заставляет задуматься о том, что важно в жизни и как достичь настоящего счастья.
Завтра, как обычно - это роман, который описывает один день из жизни главного героя. Он живет обычной жизнью, работает в музее, встречается с разными людьми, идет по улицам города, задумывается о жизни и о смысле своего существования. Книга написана в тонком, философском стиле, который заставляет задуматься о том, что важно в жизни и как найти свое место в этом мире. Главный герой исследует свои эмоции и чувства, пытается понять, что значит быть счастливым и настоящим, и находит ответы на свои вопросы в окружающем мире. Книга полна глубоких мыслей и красивых описаний, которые заставляют задуматься о том, как мы живем и как можно изменить свою жизнь к лучшему.
Электронная Книга «Завтра, как обычно» написана автором Дина Рубина в году.
Минимальный возраст читателя: 18
Язык: Русский
ISBN: 978-5-04-138864-5
Описание книги от Дина Рубина
«Я купил в буфете лимоны и поднялся к себе, на второй этаж. Кулек я положил на стол, из него выкатились два маленьких солнца, я сел, подпер кулаком щеку и стал на них смотреть.
За окном в дымке застойного утра стоял голый платан с мятым лоскутом последнего листа. Лоскут вяло трепыхался на ветру.
Я не стал зажигать свет в кабинете. Пусть себе, подумал я о тумане, вот он вполз, прокрался, как преступник в комнату, занял ее, чувствует себя здесь хозяином, и вдруг является некто, приносит в кульке несколько маленьких солнц, и два из них выкатились на стол и мягко настойчиво светятся – солнца в тумане…»
