"Сын" - это книга, написанная известным российским писателем Валерием Пятницким. В книге автор возвращает нас в прошлое, когда главный герой был еще маленьким мальчиком. Книга рассказывает историю жизни этого мальчика - его детство, отношения с родителями и бабушкой, первые любовные переживания и трудности взросления. В процессе чтения мы узнаем о том, как прошлые события и отношения влияют на нашу жизнь и как пережитые трудности могут сделать нас сильнее. Книга написана в красивом и чувственном стиле, который позволяет читателю почувствовать все эмоции и переживания героев.
«Человеческая память – очень странная штука. Порой она преподносит человеку удивительные подарки, а в некоторые моменты возвращается к нему утраченными радостями. Детство кажется безоблачным счастьем, полным радужных надежд, студеные дни за партой – волшебством. А вот ума и житейского опыта хватило лишь на диплом, поэтому остался без работы. Как метелица, снежные подмосковные вечера долгой зимы, когда мы с одногрупницами гуляли по проспектам и переулкам столицы. Иногда вновь на губах раздается улыбка прежней юной радости.
Электронная Книга «Сын» написана автором Олег Рой в 2018 году.
Минимальный возраст читателя: 16
Язык: Русский
Серии: Современные рассказы о любви
Описание книги от Олег Рой
«Человеческая память играет с нами в странные игры. Она высвечивает то плохое, то хорошее. Кажется, вот только что было золотое, полное солнечного света детство. Или счастливое, как предутренняя розовая дымка, студенчество. То время кажется тебе идеальным, забываешь, как в восьмом классе жизнь казалась оконченной из-за вышедшей по физике в четверти тройки, которую никак нельзя было нести родителям, и ты даже в отчаянии хотел сбежать из дома. Или как жил на стипендию, вечно голодный, не выспавшийся и злой. Все тонет в волнах памяти, как в солнечном летнем мареве теряются детали пейзажа; и нет-нет да выныривает из потаенных глубин легкая улыбка девушки, которую целовал в семнадцать, или мамина теплая рука; и все кажется добрым, чудным, светлым, но слегка размытым, как на старой фотопленке…»
