Наталья Козлова - Поэт ноября: роман-загадка. В нем совмещены фантастический мир и реальность. Напряженное психологическое исследование душевных глубин… Внутренние монологи, философские диалоги, необычные исторические, политические и метафизические экскурсы, вкрапления автобиографических новелл и яркие портреты переплетаются с невероятными приключениями вымышленного субъекта с собственной судьбой, калейдоскопом имени и незаурядным складом ума. Сюжета как такового и нет вовсе. Так что это именно роман - рассказ о многих и многих приключениях героя, точнее героини, которую мы совсем не знаем.
В ноябре густая тоска наполняет округу. Она расходится по ночам, обнявшись с темнотой, и начинает тихонечко царапать оконное стекло, стараясь докричаться до звона застывшего и неокончившегося лета. Эхо напрасного счастья мелькает передо мной в толпе, как тень красавицы в полумраке новогоднего бала, но тщетно – веселье ни при чем и радости зря не дождаться. Рассвет на нее не взглянет. Простым словом теперь ее не придушить. Ее улыбка грустнее полустанка, где пустота пронзает насквозь. Осень, вечная гостья, оставайся еще совсем ненадолго…
Когда до зимы всего шаг, это заметно по тому, какие книги любит читать автор. Наталья Козлова, Поэт Ноября, пишет об осени с необъяснимой легкостью, едва заметными намеками и долгими паузами между словами. Тонкий лирический слой постепенно вырывается наружу из-под ржавчины будничных обстоятельств, создавая стойкое впечатление, будто читаешь стихи. К примеру, пару строк про ноябрь у Ремарка: «Маленькая пустая комната, ноябрь, тоска, безнадежность, синие небеса, облако, плывущее по небу». Или вот появляется Кинг: «…спокойный белый корабль плавно парит по чистому синему небу, словно серая килька, удачливая и грустная». Кажется, невозможно было написать проще, а фабула скрыта так глубоко, что приходится восхищаться на расстоянии.
Время от времени перед нами возникает картинка: то ли серая комната с окном, за которым закат, то ли берег с неопадающей осиной, темной лазурью поверх него и теплоходом из осенней сказки. Но это всего лишь маленькая сцена, мелькнувшая извне и уже рухнувшая в прошлое. А вокруг шумит лиловый сад под ноябрьским дождем, догоняя нас вдоль дороги, размывая свои воспоминания и сокровенные сюжеты. Останутся всё те же резкие взгляды сентябрьских стрекоз, только еще резче и сумрачнее будет считаться осень между квадратами цветной кувшинки.
Воспитанный непринужденными городскими историями и рассказами провинциальный циник открывает перед собой ворота в новый мир, откуда трудно возвращаться. Поэтому на протяжении всем повествовании мы только слышим намеки – никаких рубленых фраз, недоразвитых сюжетных линий, усложненных риторических ситуаций и устойчивых концовок. До самого конца почти ясно, чем всё закончится для каждого поднятого важного вопроса, но от этого еще больше переживаешь и переосмысливаешь. Мир поэзии и философии вовсе не гордый! Читаешь почти как запомнившаяся в детстве сказка о роднике мудрости и утешения – знающем предмете, что дал пару простых строк кому нужно. Правда, рассказ после себя сказку не оставляет. Так же и эта песня современного мира искусств – получается лишь мысленно поймать и запомнить суть святого вдохновения, каким-то образом обрекая себя на защитничество внутреннего сокровища историй о меланхолии и печали.
По словам автора, жизнь похожа на облетающую березу или ночь неба в сумерках, короткий миг ожидания нехватки холода и снега. Страсть ли это в подробностях выстраданного сюжета или искусство нам честного рассказа понять не представляется возможным. Грусто от того, что ещё одна книга прочитана и больше мы о ней никогда не узнаем и не услышим.
Электронная Книга «Поэт ноября» написана автором Наталья Козлова в году.
Минимальный возраст читателя: 12
Язык: Русский
ISBN: 9785005949035
Описание книги от Наталья Козлова
От маленькой пустой комнаты веяло безнадёжностью, тоской и ноябрём. (Эрих Мария Ремарк)Осень остаётся на весь октябрь, а в редкие годы – до ноября. Над головой изо дня в день видна ясная, строгая синева небес, по которой (всегда с запада на восток) плывут спокойные белые корабли облаков с серыми килями. Днем поднимается неуёмный ветер, он подгоняет вас, когда вы шагаете по дороге и под ногами хрустят невообразимо пёстрые холмики опавших листьев. (Стивен Кинг)
